ODA AL PAGO DEL NORTE

Allá arriba en el norte,

donde el sol pica jodido

y en julio queman los fríos,

duerme un pueblo especial…

De gentes de todos los tipos,

de hombres de muchos cantares,

de gurisas de lentos andares,

y todo parece normal.

Pero se sabe en secreto,

-o al menos los que allí crecimos-

que hay algo bien distinto

en esa boreal capital.

Y es que en el mismo aire

se respiran historias camperas,

(de mentiras verdaderas)

que dan su sabor singular…

Y el pobre vecino de al lado

es causa de risas y llantos,

pues en las buenas somos amigos.

Pero en las malas somos hermanos

Como también es evidente,

defectos… a todos nos toca:

el nuestro es que mucho nos gusta

el olor de una fresca fofoca.

Somos mezcla de culturas,

casi hijos de dos naciones,

pero de raza solemne y pura;

uruguayos hasta los cojones

Se nos da muy bien el portuga.

El samba… está en nuestras venas.

Escolas en Río tenemos,

y caipirinhas pa’ ahogar nuestras penas

Paradojas no nos faltan:

la novela de las ocho es a las nueve,

y nos encanta salir a acampar

-sobre todo cuando llueve-.

Tenemos Sarandas eternas

y cerros mas chatos que un plato,

luces malas y buenas guitarras

¿qué mejor pa’ pasar el rato?

Si usté es de Rivera mi amigo

sabrá muy bien de que hablo.

¡No se me escape como tordillo

al ver por la tarde el establo!

Pero hay una cosa, estimados,

con la que quiero concluir:

y es que bayanos seremos todos

hasta la misma hora de partir…